Blanca Varela

MALEVITCH EN SU VENTANA

ah mon maitre
me has engañado como el sol a sus criaturas
prometiéndome un día eterno todos los días

de lo inexacto me alimento
y toda el agua de los cielos es incapaz de lavar
esta ínfima y rebelde herida de tiempo que soy

polvo rebelde sí
con los cabellos de polvo desordenado
para siempre jamás por un peregrino pensamiento
persigo toda sagrada inexactitud

suave violencia del sueño
palabra escrita palabra borrada
palabra desterrada
voz arrojada del paraíso
catástrofe en el cielo de la página
hinchada de silencios

aquí el ojo comienza a desteñirse
a no ser
y la voz se quiebra inaudita

( alguien ha perdido definitivamente su balsa )

a la deriva sobre el océano
sopla el viento de la indiferencia
por la puerta entreabierta llega la aurora
más silenciosa y pálida que nunca

es el día sobreviviente con su carreta vacía

sigue brillando la lámpara penitente
pero no creo en su luz
ni compro la muerte con nombre de pez
ni es cierto que bajo su escama mortecina
dios nos contempla

2
sí señores
este es otro día inevitable
en que me alimento de lo inexacto
de la monstruosa fruta que aletea
de la huella en el aire
del recuerdo
del azogue perdido en alguna alcantarilla
de lo irrecuperable que se acumula y agiganta
en afiebrados cristales
y cruza el aire como una llama
recién nacida

flamante cuerpo en pugna con el sol

la farsa diaria desaparece tras una mano
que enciende y apaga a voluntad
su propia luz

penitente claridad
arde el obscuro aceite de la conciencia
sobre esta mesa que es todo el mundo

al otro lado de la ventana
alguien ha resuelto el enigma

para entrar en la vida basta un puerta
el otro lado sigue igual
nada que la luz no atraviese y oculte
nada que no sea la antigua y sagrada inexactitud
que golpea maderos bate alas
e incendia gargantas y corazones

3

hoy me despierta
con su delgado resplandor abstracto la esperanza
la obscuridad del naufragio
se escapa como un gato por la ventana
y alguien vuelve
sí
alguien vuelve desvelado y sin prisa
con un pequeño rectángulo de eternidad
entre las manos

Jack Kerouac

Iluminaciones

Muy bien, me enferman
todas estas iluminaciones
esclarecimientos
enmudezco nuevamente
la mañana delicada, azul,
firmamento a través del árbol.
*
Allen dice: «Cuando las personas
se vuelven religiosas,
comienzan a alimentar
a todo el mundo.»
*
La humildad
es beatitud
La generación beatífica
*
Pensamiento en la bañera:
Una roca es como el espacio
porque ella no se mueve:
el espacio es como una roca
porque está vacío.
Las palabras son Budas.

Wallace Stevens

Gubbinal

That strange flower, the sun,
Is just what you say.
Have it your way.

The world is ugly,
And the people are sad.

That tuft of jungle feathers,
That animal eye,
Is just what you say.

That savage of fire,
That seed,
Have it your way.

The world is ugly,
And the people are sad.

Mario Arteca

Estoy fascinada…

[XXI] Faible influence d’un poème d’un texte non-communiste chinois (une étape au cours de la “Babel Hôtel”)

a Sergio Raimondi

Su suerte sólo le pertenece
a él, pero él pertenece a lo
que expresa. La desaparición
de cierta unidad es incluso
presentada, cuando percibimos
lo que no logramos saber.
Quiero intervenir sobre ese
problema. Quiero conocer
lo que se aparta. Lo que sin
discusión es propiedad de
la experiencia, sin daño alguno
para eludir todo poder central.
Una manera de pronunciar será
una sentencia al parecer definitiva:
“el desciframiento de las estructuras”.
Porque este momento está tanto
más ausente de nuestro presente
cuanto que no está integrado
a la memoria. Sin embargo,
estamos lejos del uso único
del lenguaje. Tracción de fárrago;
el prisma en tanto secuencia
que pacta su latencia. Así,
fueron días, noches, semanas.
La mirada, detenida, por el agua
muerta. Una manera de pronunciar
será definitiva: “Estaban solas
en la casa, dos personas y la lluvia”.
Imagino lo que viene: somos tres.

7

Una casa con dos pinos es tropo, genitori
genitroque, casa que finaliza al comienzo de circuito;
hay brecha entre dos mundos que son árboles,
foresta por acumulación de proyectos. Un árbol
es un proyecto, cierto círculo zampado
por un desplazamiento mientras tenga sentido
para quien lo escuche. Murmur, whisper, todo
removido para un ojo en un concentrado de visión.

Casa, pinos, tropos, universos que se miran.
“La tala es indiscriminada, pero el oxígeno
entiende de su límite”. Devenir pelado, porque
caer en una formación de tamariscos es rodearse
en lo yermo. ¿Había tamariscos? Son señas
de identidad de una próxima nada, quitadas
a un koan, y a pedido de una lámpara de noche
conque descifrar códigos de embarque.

Circular, vuelta del perro, inscape,
todo aquello antes visto lo engulle:
cierta saña de circunvoluciones.
¿Otra vuelta? En cada corteza haya vida
en proceso. Es el fin ese claro, en un bosque
donde Bernhard dispusiera un cono y un circuito
para ese cono, y una mujer sin hijo se reserva
para díctica. Un dicto, un numen, dispuesto
para locus. Un tractatus.

Dualidad

Por Fernando Carrera

En el centro de la flama
palabra y caricia
forman un silencio

En el centro del silencio
la palabra
es caricia que arde

En el centro del concepto
caracol y pájaro
forman un movimiento

En el centro del movimiento
el pájaro es concepto
caracol en el instante

En el centro
blanco y negro funden
una sola transparencia

Francisco Beta

antispyware ^

^dícese de un programa para

limpiar virus

pero que son

troyanos.

un antispyware de la mente
que me sobe los clusters como un pez de fondo
y se coma los residuos
agrupando los espacios vacíos
reindexando los oscuros
te lo tendrías que meter por la naríz

muñeca rusa

al final de cada puente hay otro puente.
hay un puente de escaleras
al que siempre llego tarde
un caramelo con un caramelo adentro.

adentro de cada deseo, hay otro deseo

nieva afuera y la casa no me deja salir
abro la casa
para comenzar a quitar
la puerta
para comenzar a quitar la nieve
que bloquea el paso

miro desde el frío
parece vacía. Ahora estoy
sentado al fondo del calor.

Oliverio Girondo

18

Llorar a lágrima viva. Llorar a chorros. Llorar la digestión. Llorar el sueño. Llorar ante las puertas y los puertos. Llorar de amabilidad y de amarillo.

Abrir las canillas, las compuertas del llanto. Empaparnos el alma, la camiseta. Inundar las veredas y los paseos, y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.

Asistir a los cursos de antropología, llorando. Festejar los cumpleaños familiares, llorando. Atravesar el África, llorando.

Llorar como un cacuy, como un cocodrilo… si es verdad que los cacuies y los cocodrilos no dejan nunca de llorar.

Llorarlo todo, pero llorarlo bien. Llorarlo con la nariz, con las rodillas. Llorarlo por el ombligo, por la boca.

Llorar de amor, de hastío, de alegría. Llorar de frac, de flato, de flacura. Llorar improvisando, de memoria. ¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

Al gravitar rotando

En la sed
en el ser
en las psiquis
en las equis
en las exquisitísicas respuestas
en los enlunamientos
en lo erecto por los excesos lesos del erofrote etcétera
o en el bisueño exhausto del “dame toma date hasta
el mismo testuz de tu tan gana”
en la no fe que rumia
en lo vivisecante los cateos anímicos la metafisirrata
en los resumiduendes del egogorgo cósmico
en todo gesto injerto
en toda forma hundido polimellado adrroto a ras afaz subrripio
cocopleonasmo exotro
sin lar sin can sin cala sin camastro sin coca sin historia
endosorbienglutido
por los engendros móviles del gravitar rotando bajo el prurito
astrífero
junto a las musaslianas chupaporos pulposas y los no menos
pólipos hijos del hipo lutio
voluntarios del miasma
reconculcado
opreso entre hueros jamases y garfios de escarmiento
paso a pozo nadiando ante harto vagos piensos de finales
compuertas que anegan la esperanza
con la grismía el dubio
los bostezos leopardos la jerga lela
en llaga
al desplegar la sangre sin introitos enanos en el plecoito lato
con todo sueño insomne y todo espectro apuesto
gociferando
amente
en lo no noto nato

Antonio Cisneros

Heavy metal (b) / Ortega y Gaseçset

Yo soy yo

y mi circunstancia

Yo soy yo

y tu circunstancia

Yo soy yo

sin tu circunstancia

Yo no soy

sino tu circunstancia

Yo soy tú

Yo soy

Diarios. Alejandra Pizarnik.

Sin fecha

Es la noche, en la noche, sucede en la noche, cuando rodar, caer, lágrimas tiritando bajo los puentes cerca del agua donde fluyen casas iluminadas y seres sin cabeza y horas sin relojes y mi corazón en una pira, en una piragua letal, mi corazón disuelto en pequeños soles negros palpita y naufraga hacia donde no hay olvido. No hay olvido y el esfuerzo de ser es muy grande, el esfuerzo de vestirse de sí misma cada día y remontarse como una ciénaga, arrastrarse como un duro cadáver, bolsa compacta de chillidos y maldiciones y cosas muertas y puños cortados amenazando el suelo y el cielo. La vía alcohólica del cielo percute en mi cerebro iluminado como una alegría de espanto en la que alguien busca con ardor. Viviera en otro mundo, viviera en algo más pequeño, sin nombre, sin lenguaje, no llamado y cuya única característica consiste en su silencio lujurioso. (197)

Miniatura

Por: Rosabetty Muñoz

Me veo de espaldas a los postes
que sostienen el muelle.
Como las doncellas de estampas infantiles
que esperaban la embestida del toro
rezando iluminadas.

Así me veo.

No estoy de blanco. Ni arrebolada
por el amor eterno:
firmes las piernas sobre la arena
mi palpitar se acompasa en el rugido
de ese mar
que habrá de descuajarme.